Noites longas de poesia

Da invulgar solidão nocturna se criam laços com a individualidade.

Passo tempo sozinho, passo até muito tempo sozinho, mas nunca estou verdadeiramente só, na medida em que estar sozinho nunca chega a ser solidão. 

Só eu, tu (pensar que és meu) e eu novamente, há espaço para todos nós.

É exactamente de espaço que falo, quando na noite me calo e me escuto a murmurar.

Haverá por ventura som mais surdo e ruidoso que escutares o teu próprio sonhar?

Atinjo-o calmamente e com o olhar embevecido, vejo lá fora uma plataforma sorridente onde atraca o cargueiro das ideias, já com o casco batido.

De chaminé entupida e tripulação exausta, amarras presas à margem e chega a meio a viagem de um portador de mensagens, que na noite se enrosca.

É comum em mim, tão certo que penso que não mais me deito sem me ouvir por umas horas.

Acredita que sei, que tudo o que te dei foi bem mais do que tinha...

Não era a mim que o cão vinha.

E pergunto-me agora, é por isso que choras?

Não sou um vulgar pensador, que se alimenta de amor e de sonhos vazios.

Sou homem sim senhor, que sabe bem o que é dor, o que é ter frio no verão.

É estranha a sensação, não digo o contrário, mas nem por isso lhe cedo e reviro o armário das imagens que guardo em mim, são elas que me pintam e me fazem assim.

São 5h00, está a rua molhada, e os homens ainda dormem.

Nem sei se dormem ou não, pouco me importa e então?!

No barco que atracou, houve algo que se soltou e não sei ao certo o que foi.

Trouxe a tristeza encrostada, uma janela quebrada, o Mar assim a deixou.

Fui já tanto e tão pouco, há quem diga "Estás louco!", tens tanto para viver...

Respondo com os olhos a sorrir, a boca quase a abrir, vou acabar por dizer.

Talvez não esta noite, talvez não tenha de ser.

É melhor nem parar, a estrada é feita para andar, não há nada a fazer.

E tanto, mas tanto quero eu escrever.

Escrevo o que me interessa, com calor e sem pressa, que a bateria não acaba.

Tenho a luz meio acesa, farol fundido do pensamento, é preciso encadear o verbo e o complemento, não me queixo mas também não tento!

Poesias à parte, que rimar é também uma arte, pela qual passo os dedos.

Sou poeta do sonho, mas também me envergonho, quando me exponho aos meus medos.

E o espaço?

Sentir falta de, querer mais, ter pouco, ter muito, não saber o que lhe fazer, nem como o preencher, tudo pecados divinais.

Pschhhiu... anda cá, onde pensas tu que vais?

Lá fora já escuto o atrevimento dos pássaros e da borracha que rola no pavimento.

É cedo, pois é, e eu ainda a pé, se bem que é sentado que caminho a esta hora, pela noite fora, à procura do desejo, que não encontro nem vejo, de ter sono e dormir.

De que me valem as ideias? Tanto, que me cozem os buracos nas meias, e as noites estão cheias de pensares que hão-de vir.

Descarregados que estão os sonhos da viagem, é tempo de zarpar, das amarras soltar e tornar a partir.

Tens o casco batido, o vidro partido e mesmo assim queres seguir...

Cargueiro do real, não estás nada mal, para a idade que tens.

Deixa lá não chores, nem tão pouco implores, amanhã sei que vens.

Tantas vezes não gosto daquilo que escrevo, não gosto, e voltarei a não gostar.

Quero o espaço, a noite e o sonho de sonhar.

Quero a sede, o sol e a noite num pensar.

Cala-te estúpido, que nem sabes mais o que vais tu pintar.

Como não sabes que palavras empregar.

Os lençóis engelhados, nas portas pendurados, não enxugam por nada.

Tens a alma encharcada, a vista desfocada e o perfume a que te cheira?

A ti.

É. Cheira e bem.

E o amanhã, que perfume será que tem?