Eu sei, e tu?

Admito a completa quietude que me respeita, porque espero dela algo mais e maior que o descanso por si só. 

Espero da quietude a sabedoria e a ela me curvo por larga simpatia.

Enebriado e acossado pelo bafo aquecido que arfa nas noites de verão, (ou será pelo bourbon envelhecido em casco de carvalho?) envolvo os pés no calor arrefecido das meias, que pela noite dentro me afagam terna e carinhosamente os dedos, esperando por novas directrizes e indicações. 

Digo-lhes nada, dou-lhes menos ainda.

Remeto-me à leve e quase burguesa sensação de presunção de sabedoria que me invade, nesta candura diáfana tão própria da madrugada e deixo-me estar sossegado, só assim, quieto, só a saber. Como eu sei. 

E, senhores, há tanto e é tanto o quanto eu quero ser e saber!

Quero. 

Mas quero que seja simplesmente com a vontade única de ser eu, de ser assim, de ser quem sou.

Costumava perder-me em gestos de carinho, ternura, meiguice e preocupação verdadeira para com a grande maioria daqueles que me circundavam nos dias e nas noites. Confundi noções, sensações, espaços e opções. Pensei coisas e cai da escada aos trambolhões.

Troquei as voltas e voltas das voltas já pouco redondas e olhei, acordei, para a profunda e (su)real dimensão dos mesmos. Zero!

Gente estranha que se entranha como um vírus, gente esquisita que me irrita e que se enrosca nas paredes da  necessidade e que ali espera e te ladeia, tão somente para te ouvir pedir por favor, para te vir dar de beber à dor, para te ouvir implorar em surdina.

Continuo por aqui a deixar-me ser e a saber, que é algo que tão bem faço. 

Sei o que eles não sabem, e quando sabemos, então aí sentimos e viramos costas à podridão, à pequenez, à completa insensatez.

Será que não vês os porquês ou pura e simplesmente passas e não te arrependes nem só uma vez?

E por pouco ou tanto assim deixei de ser para passar a ser, e meu caro, quando passas a ser para deixares de o ser mudas o paradigma e confundes quem julga que sabe da verdadeira dimensão do que está para acontecer. 

Não estás bem a ver.

Enganam-se, mas olha, deixa lá, não lhes ligues que são tolos, que de tão pouco que sabem e de tão tortos que são jamais se endireitarão. Quem tira a presa da boca do Leão? 

Não, não, não! 

Não há aqui qualquer espécie de confusão. 

Há quem faça da amizade um grande bastião ou um slogan de apresentação, preferível antes lembrar Kant que nos diz que "é no problema da educação que assenta o grande segredo do aperfeiçoamento da humanidade". 

No fundo lidamos com bandos organizados de anormais mal educados.

Quando tiveres calçado os meus sapatos saberás por onde andei, mas nunca terás passado pela estrada que tracei!

Tem vergonha de ti mesmo, tem vergonha de abrires a boca para de forma trôpega deixares as palavras embaraçadas pelo uso que lhes dás!

Psssssttt, não vês que isso não se faz!

É preciso dizer tudo mesmo quando não há mais nada para contar. 

Isso, isso, vale mais pores-te a andar.

Eu fico. 

Do banqueiro ao escritor todos pedem por favor. 

Do padeiro ao professor com todos a coisa resulta, não há forma de contornar um pedido de desculpa.

Porque o homem ama, sente, chora, mente, finge ser constantemente uma criatura bem diferente, mas para um homem poder ser, cedo tem de perceber que a vida é muito mais, que a vida é bem maior, que não pode valer tudo para seres mais e maior!

Se não gosta, temos pena... 

Olhe,

 

que não deve doer grande coisa!

Saudade é para quem tem!

"Mas dou-te mais uma vez, meu bem, saudade é pra quem tem".

http://www.youtube.com/watch?v=URD3-bID9d8

 A Marcelo Camelo tenho de agradecer obrigatoriamente a construção destas frases em forma melodiosa que segredam ao ouvido sensações únicas a que nos remete a palavra SAUDADE.

No limiar da fronteira entre o dia e a noite assume o escritor a sua veia criativa.

Pensa de dia e plastifica de noite.

Novos desafios e construções de significâncias surgem aos olhos do homem que em tempos não o foi, da criança que hoje não é mais.

As ilusões são criadas pela vontade de as ver acontecer.

Os sonhos são tão somente vontades projectadas e epifanias disfarçadas.

Sonhar é o querer inconsciente, "pintado" com imagens do real, que na mente são dobradas, retorcidas, adequadas, encaixadas e devidamente traduzidas.

Ser sonhador é tão mais do que fazer simples transposições de imagéticas da vida para o local onde acordados nunca estamos.

Ninguém sonha acordado.

Tal coisa não existe.

Ou se sonha a dormir, ou se dejesa conscientemente o que se quer.

Sendo o sonho a matéria abrilhantada que reside no subconsciente e sendo essa a sua magia, o facto de aparecer de noite, ou de dia, mas única e exclusivamente enquanto dormimos, descansados ou nem tanto assim.

O tempo tende a trazer-nos memórias do que sonhámos, do que sonhamos, na correcta proporção e no verdadeiro equilíbrio e balanço de uma sequência Fibonacci.

- Não desisto, ouviste bem? Não o farei. Te garanto e te prometo que nunca virarei as costas, nunca o faço, nunca o fiz e nunca o farei.

- Mas porque me dizes tudo isso Kiko?

- Porque sim.

E Madalena logo se calou, e aquelas palavras permaneceram na sua mente durante semanas, meses.

Francisco foi, voltou, sorriu e mais tarde, já de noite, já deitado, chorou.

Não era seu hábito quebrar assim, mas o ser humano precisa disto, precisa de quebrar, precisa de cair para se poder levantar com o erguer-se do chão perceber que de facto o mundo e a vida não são junto ao alcatrão!

Madalena e Francisco continuaram a viver o quase platónico sonho de uma manhã de verão no mercado da Lapa.

Ele esperou, esperou, esperou e continuou a esperar pelo dia que sabia, que um dia, iria ver chegar.

Ela não sabia, não sabia como saber, não tinha como o fazer.

Ele descansou-a, fê-la perceber que não havia medo a ter.

Que o futuro era um lugar todo ele desconhecido, mas na verdade, é assim que ele deve permanecer.

Haverá notícia pior que saber o que futuro irá trazer?

Os dias vão passando.

Multiplicam-se pelo expoente máximo os sorrisos, os abraços, as conversas, as brincadeiras, os beijinhos e as bebedeiras de felicidade, sem nunca se prometer nada mais, do que ser fiel ao compromisso de verdade e sinceridade assumidos diariamente um com o outro.

- Não vou a lado nenhum. Não tenho pressa para nada, nem planos de partir, disse Francisco ao ouvido de Madalena.

Ela voltou a fechar os olhos, sentiu o arrepio tão doce, e perguntou-lhe ainda mais baixinho:

- Abraças-me até ser dia?

- Seja qual for o dia!

Este amor dura e perdura no tempo.

Quem são os Franciscos e as Madalenas desta nossa existência?

São os que esperam sem prazo imposto, são os que aguardam sem pensar em desgosto, são os que se olham sempre, mas sempre, de sorriso no rosto.

A vida é para a frente, a vida é ontem, hoje e amanhã?

Que bem que sabe o trincar fresco de uma maçã.

Já mais tarde, de meninos pela casa, de rugas orgulhosas na cara, brinquedos espalhados na sala, olham-se em certa tarde, e perguntam sem dizer nada...

- Foi esta a viagem encantada?

- Foi esta a viagem desejada e sonhada?

Respondem com um piscar de olho, com um sorriso rasgado, o gesto apaixonado de dizer gosto de ti sem abrir a boca.

Quem sabe do que se fala quando a boca se cala?

De mãos dadas no terraço, envolve-os o abraço e o olhar terno de uma vida já vivida, com a cumplicidade merecida.

São amores de uma vida, que se viu a espaços perdida, mas sem nunca se desleixar!

São entregas perpetuadas, de uniões abençoadas pelo destino que insistiu em os juntar.

Se haveria alguém que um dia pudesse prever como esta história se viria a desenrolar?

E não é essa mesma imprevisibilidade que traz o brilho ao nosso olhar?

Sinto hoje um qualquer burburinho das almas, perdidas entre noites quentes e calmas de arrepios e borboletas.

Sei que no fundo tudo se resume à ebulição de todas as emoções concentradas, de tantas tentativas falhadas, de percepções assutadas, que na vida enebriadas, se desvancem com o tempo, te trazem à boca o lamento, mas subitamente...

Devolve-se à alma o alento, sim e sei que sou eu que o alimento, mas chega, já não aguento, já não aguentava.

Era a porta que batia e a janela que fechava. E a mim, em mim, pouco ou nada se encontrava...

Pretérito do verbo encontrar, conjugado na forma correcta, porque é na presente que vivo agora, vou, na janela com a cabeça de fora, sorrindo até te encontrar...

Não páro, não tranco a cara nem cerro os lábios, ao invés reinvento a lógica tantas vezes subjugada, de procurar pontos de luz em casas de janelas fechadas.

É tarefa dura? É, mas sabe bem, sabe tão bem dar e receber, sabe tão bem, olhar, não falar e perceber.

Sabe tão bem sentir saudades de quem...

Sabe tão bem não pensar em mais ninguém.

De flores se retira o cheiro, dos teus olhos o olhar, fico nele assim bem preso, até o dia voltar para me acordar.

1 ano... E que vida!

As manhãs de nevoeiro são bonitas.

Em especial aquelas entre Dezembro e Janeiro, com frio, luz suspeita e iluminação duvidosa, essas tornam-se conscientemente sedutoras e envolvem-nos naquele manto de algodão gasoso que torna as estradas místicas e nos dá a sensação de estar a caminhar rumo ao vazio.

Será essa uma prenda da natureza aos homens?

Será essa a resposta a tantas preces, pedidos deveras sentidos que encostam o homem aos beirais do pensamento sonhador?

Não. É simplesmente nevoeiro. Não vale a pena pores-te já com fabulações e recriações de cenários biblícos, porque na verdade nevoeiro é apenas nevoeiro, chuva é apenas chuva, e por aí fora.

Mas é bonito...

Pois é.

E queres com isso dizer que todas as coisas bonitas têm de ter explicação?

Não têm, não devem sequer ter que ter, para não perderem parte dessa mesma beleza.

Há na vida momentos para apreciar, momentos para questionar, momentos para indagar e muito especialmente momentos para contemplar.

E na contemplação reside parte do sumo espremido para o copo do encantamento.

E é o encantamento que me traz ao que aqui me trouxe.

1 ano. Passou exactamente 1 ano, e parece que foi há tão pouco, mas ao mesmo tempo a tanto.

É estranho pensar num sem o outro, estranho conceber a realidade, é bem mais simples entender a ideia.

O meu carácter transformou-se muito devido a si, a tudo o que bebi dessa fonte inesgotável de verdades formativas, de conhecimentos adquiridos, de sentido de justiça, de trabalho, de missão, de obra, de estratégia, cálculo, conselhos, orientações, e sobretudo nessa fonte inesgotável de vida, de resistência, de luta, de capacidade de regeneração, abnegação, sobrevivência, nome, olhar a direito, pensar mais longe, que se traduziam numa FONTE INESGOTÁVEL DE VIDA!

Muito me admiram as grandes obras, as grandes resistências, as grandes ideias, os grandes e mais altos pensamentos, mas espantava-me a capacidade que tinha em racionalizar os factos e sintetizar os procedimentos, ao caminho único e possível a seguir.

Era de ficar com o sangue gelado e envergonhado dentro das veias, com vergonha de correr, com a verdade que transbordava pelos seus olhos, a emoção nas palavras duras e muitas vezes revoltadas e dirigidas ao centro da fúria, a injustiça, a desonestidade, a mentira.

Era um pouco como ter acesso a um daqueles clássicos da literatura que figuram em colecções privadas, a que poucos têm acesso, e poder devorar com o olhar, toda a autenticidade do que temos diante dos humildes olhos que gravam tudo o que vêem com precisão cinematográfica.

Costumava sair daquela magnífica e tão significativa casa, com a sensação de que tinha estado numa espécie de câmara intemporal, onde o mundo parava e eu simplesmente tinha a oportunidade de conversar durante o tempo (este sim aquele normal, o verdadeiro, dos relógios) que quisesse, sem que ninguém me cobrasse nada por isso, só porque me apetece, sem ter de dividir essa mesma oportunidade com ninguém, era meu e por isso me sabia tão bem.

E de facto foram vários anos de conversas, de ensinamentos, palavras sábias, perguntas, histórias, personagens, a moral de cada uma sempre melhor e mais certa do que a anterior, hoje percebo que feito de forma intencional, consciente, adequando-as aos conselhos que eu procurava sem pedir.

Faz hoje 1 ano. E as palavras continuam a aparecer-me na cabeça, os olhos, a expressão, o sorriso, a lágrima, a dor, a vontade, o passo largo, as mãos, aquelas mãos...

Saudades. Sou mesmo assim, um saudosista, e então? Reflexo da entrega e da paixão, com que amam os olhos.

Tenho saudades dos anos que passaram antes do ano que hoje faz. Tenho saudades e a elas volto, aos sítios, aos olhos, às mãos, às palavras, vejo tudo, gosto de olhar para trás.

Gosto de me lembrar de calçar os chinelos em pequeno, e andava com eles em casa, enquanto não chegava, já em pequeno queria na verdade calçar os seus sapatos, ver o que via, saber o que sabia, havia em si uma espécie de magia silenciosa, que rodeava os gestos, o caminhar, o tom da voz, era uma coisa muito boa de se sentir em miúdo.

Já crescido eram conversas longas, eu sabia que sempre que ia ter consigo, não poderia haver compromissos para depois, só seus, nunca meus, porque a conversa era mais valiosa que qualquer outra possível naquele preciso momento, e é impossível, mesmo para o esquecimento, fazer esquecer algo assim, e fazer produzir nessas horas, poucas outras expressões para além de sorrisos, ou esgares, e abanar assertivamente a cabeça, sem nunca perder de vista as mãos, aquelas mãos.

Para mim eram as mãos de alguém que sempre considerei um ser superior, à própria normal e banal condição da maioria das pessoas com quem contactamos na nossa vida.

Eram as mãos do meu AVÔ e isso é tudo.

Tenho pena do futuro, porque não chegou a tempo de o conhecer, dos meus filhos que também não chegaram a tempo, dos sonhos e das ideias, mas... é mesmo assim.

Sei que está feliz e está por perto, e isso é certo.

Obrigado.

Obrigado pelas palavras que ouvi e gravei, que aprendi, usei e ensinei, pelas vezes que me disse o que havia a ser dito, o que tinha de ser escrito, fosse mais ou menos bonito, era o que havia a dizer.

E não consigo não sorrir ao ver o enquadramento cénico da coisa.

Sala, ponta da mesa, diagonal taçada ora entre a esquerda, ora entre a direita, olhos nos olhos, olhos nas mãos e nos olhos, nas mãos. E depois o tempo que ficava a pensar quando dali saia, e só hoje vejo o funcionar daquilo, de tudo aquilo que me dizia. E só está a começar. É isto que O avô é. Um ensinamento de vida, um marco, uma referência, não só uma, mas várias, conto duas, pelo menos, três, quem sabe? Talvez. 

Vão marcar-me para todo e mais qualquer bocado de sempre, vão estar comigo nas horas de aperto, como já estiveram, vão servir de luz, quando a escuridão por vezes me cerca, e vão sobretudo ser citadas, vezes e vezes sem conta. O que conta é a conta que não faço, nos dias de cansaço, ao tempo que não passou, porque me cansaço de contar as coisas boas, todas elas que por aqui deixou.

Está frio, e um sólido e espesso nevoeiro, recordas-te de qual é o dia de que te recordas primeiro?

Recordarei sempre tudo por inteiro.

Quero acordar e ser quem sou, crescer e mostrar, dizer e contar, que na vida não há mais quem ganhe ou perca, mas sim quem vive e aproveita, e quem assim não vive, faz a cama onde se deita.

Gosto de acordar e de a olhar assim, meio desfeita, mas no fundo sorrio sempre ao vê-la ali, e porquê? Porque mais logo, sei bem quem nela se deita.

Do nome se fará herança, AVÔ. Daqui, do NOME se fará herança!