Já nem a pobre ceifeira canta, senhor Pessoa.

Acabo de ler uma crónica sobre "o menino que Vítor Gaspar não conhece".

Pertinente, o ângulo.

Real, a situação.

Simples, o enredo.

Pouco comum ou novidade? Nada disso.

Passa-se há muito tempo, noutros hipermercados e centros comerciais deste país, há anos e anos. Já me aconteceu a mim.

Nas Amoreiras... acredito que seja novidade. 

Mas o que de facto é, "muito preocupante", é na verdade o assumir que porventura este é "o preço a pagar pelo ajustamento", como refere e muito bem o autor.

Portugal está mal. 

Está muito mal. 

Mesmo.

Há dias conversava com uma amiga daquelas que passam que tempos longe dos olhos, mas perto do coração, daquelas que por muito que não se pense, nunca se esquece.

É madeirense, vive em Câmara de Lobos.

Tem trabalho, na área em que se formou, na área que a obrigou a vir para Lisboa estudar.

Mas está assustada e eu conheço bem, a sua expressão assustada.

Vivemos juntos, na Holanda.

Diz-me que a nós, aqui (por "aqui" entenda-se, no continente) não nos passa pela cabeça o que se vive... por lá.

Que não há trabalho. Não há mesmo.

Não há construção.

Não há emprego para todos os construtores civis e empregados de construção civil que durante anos a fio modernizaram a Madeira.

As pessoas a viverem autênticos dramas.

Que as pessoas não sabem o que fazer da vida.

E estão a ir embora, as que podem.

Ouviram bem?

A ir embora, a abandonar uma pátria que dizem ter-lhes virado as costas.

Com empréstimos por pagar. Que os bancos nunca mais irão ver.

Com vidas a começar, ou a decorrer. Acima de tudo com vidas que não conseguem adiar.

Os que a têm a acabar, resignam-se e choram. E trabalham o que podem.

Ceifam, debulham, colhem, plantam, regam, cavam, choram, não cantam, isso não senhor Pessoa, há muito que quem ceifa deixou de cantar.  

Lavam, estendem, secam, apanham, engomam, dobram, arrumam e tornam a caminhar, têm no dia constância do vagar.

As crianças que não comem nas escolas, e as escolas que deixam de ter o que lhes dar de comer. 

As marmitas... já não há refeitório algum que não as convide a entrar e a sentar-se numa mesa das boas.

Vagueiam pelos corredores das empresas, será que falam umas com as outras, será que tudo isto é uma orquestração de marmitas e que elas conhecem as histórias dos seus "donos"?

Vivemos tão informativamente assoberbados que somos forçados a fazer selecções naturais de conteúdos, de modo a que já vivemos num segmento que retém apenas aquilo que lhe interessa realmente.

Por isso, tantas vezes, as imagens passam ao lado e a realidade... 

Realidade é a palavra, por vezes frívola, que empregamos para esgrimir e apresentar como definição de "o meu mundo!".

E escuta-se, aqui e ali, os prantos da fome e da tristeza, os rostos carregados de incerteza, a lúcidez que, esguia, se esgueira por entre os olhos que tudo vêm e não se conseguem fechar, que não têm como não chorar.

Triste não é chorar, triste é deixar de sorrir.

Triste é ser velho e não ter sossego, nem companhia, nem amigos, nem dinheiro, nem comida, nem fome. Triste é viver tanto e esperar o fim, assim, desta forma horrorosa e vã.

E ser novo e não saber o que lá vem e ver preocupação nos olhos da mãe, lágrimas da madrugada que se prolongam em surdina até à alvorada.

A máquina já não calcula, está avariada e no frigorífico? Sopa, leite e água. 

É duro, é. 

É muito violento.

Intriga-me o porquê de se falar tão pouco na Islândia...!

Talvez seja por não fazer parte da União Europeia..

Tavez por ter resolvido a questão de outra maneira...  

O que sei é que os tempos são frios.

E apertados.

Restam os sonhos e as memórias!

E os receios e desejos de bolsos cheios!

Talvez seja de facto necessário redefinir os ideais!

Abandonar cidades e assentar praça no interior.

Alguém me explica se isso é possível, por favor?

No entanto, de cima, já nos mandaram embora e continuam a ordenar dia após dia, em jeito de mensagem subliminar.

Já repararam que as medidas e os anúncios, são feitos sempre a uma qualquer das diferentes horas do dia em que nos sentamos à mesa para "enfardar"?

É sempre, ao almoço, ao lanche e, ou, ao jantar, e também quando joga a seleção.

Das duas uma, ou estão apenas à espera de entrar em directo num dos jornais, ou agem com um superior requinte de malvadez, daqueles que, como se diz amiúde, não lembra nem ao menino Jesus, e existe de facto a permissa de: "Deixa cá anunciar isto quando eles estiverem todos à mesa, que é para ver se se engasgam, pimba, e se têm de engolir pão pela goela abaixo, para passar... e arrotar de preferência, ou pior do que isso, que FIQUEM COM SOLUÇOS durante o resto do dia/tarde/noite... Que isto é a doer e agora é que vamos lá a ver então quem é que manda aqui!

Ou seja, não basta cortarem no dinheiro que as pessoas têm para comer, como ainda têm o despudor de, de quando em vez, se lembrarem de se porem com divulgações e comunicações ao país, à hora da refeição, ou do jogo do futebol... Que é preciso ser desmancha prazeres hein!?

P'amor de Deus...

Não se pode brincar com tudo.

A fúria da direita

Lateja furiosa a carótida.

Tremelica imprudentemente a mão que ladeia a paixão, a minha é a direita, a mão que tudo aceita, a mão jamais desfeita, a mão com que escrevo e abro a porta de casa, a mão com que peço desculpa quando alguma desculpa me atrasa.

São impulsos danados estes.

Impulsos de raiva pouco aconselháveis, mas... surpreende-me a novidade da minha serenidade.

Surpreende-me a constância da calma e da ponderação.

Quando se estranha a motivação desconhecida e se troca a certeza perene da vida, por vezes passa-se ao lado do princípio (i)maculado e tantas vezes ignorado.

Agora é o olho a tremer...

Diz que dá 3 dias antes de morrer.

Não sei se sim, não sei se não, sei que nem sempre anda sereno o coração.

Porque continua a tremer a mão?

No Outono as folhas e tudo nos cai.

No Inverno é a alma que de casa não sai. 

Talvez com medo da gripe errónea que, qual messiânica previsão, antecipa a queda da torre de Babel, que dias tem em que parece ter sido feita de papel.

Rosno à lua triste não sabendo já, se ela sequer existe.

Escrevo porque quero, porque posso e porque sei, escrevo lembrando o dia, um dia, dia em que tanto dei.

Mas no imediato fica o retrato do que mais não se vê e mais não se sente.

Os dias são tristes, são mesmo, carregados de hediondas (in)verdades, incríveis incertezas sem prazo de validade e no centro de tudo isto, o homem, o cidadão, o contribuinte, a pessoa, o ser humano, desumanizado, que cresce com ego revoltado, amargurado, que vê em tudo o letreiro "complicado", que vê tudo a vender ou a ser arrendado, que vê tudo nos outros e nada tem comprado, que vê os rostos dos que comem à sua frente e se deitam ao seu lado. É a composição do decomposto inacabado.

E para lá, o outro lado?

O que estará por lá reservado afinal?

Haverá por lá casas com jardim ou quintal?

Haverá por lá o país a quem chamamos Portugal?

E as noites com estrelas de verdade, pontos de luz por cima da cidade, onde triunfam os sonhos de crianças e as vozes graves das correntes da esperança, cada qual dançando a sua dança. É ou não o melhor do mundo, ser criança e guardar sonhos nas estrelas dos céus que nos tocam na noite os cabelos, nos guardam os segredos e serenam os medos?

Se neste momento fosse educador de infância, a área em que me licenciei, na verdade, faria com eles uma "chuva de ideias" sobre A CRISE, para perceber, qual a percepção da sua captação e sei, porque quem sabe não esquece, que as respostas seriam surpreendentes, mas mais do que isso, seriam respostas inocentes, crentes e eloquentes, dos mestres do surrealismo que são as crianças e o seu anti-alarmismo!

São as medidas, as taxas, as subidas, os cortes, o défice, o PIB, o IVA, o IRS e o IRC, a culpa é do PS do CDS e do PSD, a discussão não tem porquê, nem a troika e os fundos, a crise da dívida, os mercados e parece que já vem lá o fim do mundo.

Parece que apita na estrada escura, se esgueira na noite fria e mais parece não ter melodia que se escute no seu silêncio soturno

Ainda hoje ouvia na minha mente, nas repetições de nível tão frequente, a música dos REM, "it's the end of the world as we know it" e na verdade pode bem ser isso mesmo.

E olho que não pára de tremer e a carótida e o seu teimoso pulsar, mas a mão, a mão essa escreverá enquanto o olho deixar.

Essa escreverá tanto, tanto, mas tanto quanto a outra conseguir aguentar!

É promessa, é destino, é talvez o que espero e desejo, o que penso e não vejo, não sei bem o que pensar.

É turvo o descansar.

É.

Pensar e não chegar.

E talvez acreditar que a sina vai mudar.

Já dizia a fadista que era triste a sorte que nos guia até à morte.

Pode a sorte ser tão malfadada assim?

Não pode.

O que tem princípio, tem meio e tem de ter um fim, mas no durante, há a continuação.

Dessa, não abdico, não abdico não.

Tá quieta, pára, não escrevas mais.

Desavergonhada e arruaceira, que escreves já sem eira nem beira, onde pensas tu chegar?

Bem longe, lá onde não podes controlar!

Aqui

Perdido na imensa imensidão daquilo que vejo e na recambolesca percepção daquilo que vejo e não percebo.

Não porque não tente... O Tempo sabe bem as horas que lhe dou, o Tempo sabe bem os passeios mentais que faço dia após dia, em especial nos dias que antecedem as noites frias.
Sou de carne como todos nós, mas vejo coisas nas coisas e procuro nas coisas o valor que as faz serem na verdade alguma coisa!
Por vezes não sei mesmo o que dizer.
Por vezes sinto que não sou ajuda nenhuma, que não sou mais do que um curioso espectador do real que nos dá a mão nas noites de solidão.
Tantas vezes.
Vezes como as de hoje.
Em que olho sem saber como olhar, em que toco sem saber se devo tocar, em que penso sem saber bem no que devo pensar, ou onde é que o pensamento me vai levar.
Não me canso de o fazer.
A vida é feita disto mesmo.
No caminho a percorrer que é forçoso e compulsivo, que te impele a caminhar e não arrepiar caminho, mesmo quando o burburinho é mais forte do que a convicção, mas não mais forte que a razão, isso nunca!
Bloquear não é de todo uma opção.
O calcorrear da vida mundana obriga a missões tantas vezes maiores do que as próprias capacidades percepcionais para a real capacidade de tentar entender o que quer seja.
O chamamento é tantas vezes inaudível e imperceptível aos olhos, mas está lá, gritado em surdina, com a voz de menina num pranto que é seu por direito, porque a dor que se carrega no peito é tanto maior quanto maior a percepção do que se sente.
Há quem não aguente o sofrimento.
Há quem não se consiga segurar no tempo.
Há quem tente insistentemente perceber o que sente, na amargura dos sentimentos de gente.
Há quem não tente de todo.
Há quem viva no lodo.
Há quem não viva de todo.
Há quem não queira ser ninguém.
Há também quem queira simplesmente ouvir as palavras de alguém.
E que mal é que isso tem?
Estou aqui.
No agora que importa!
Que interessa se a vida vai torta?
Um abraço e isso passa... E o navio que parte e deita fora o esbaforido na fumaça densa e caprichosa que trepa atmosfera fora.
Quantas de ti?
Quantas horas te abraçam e por ti passam, sem que as olhes nos olhos, enxutos, inchados.
É tarde.
Vira-te para o outro lado.